Alma de güin

Cuando agarró la pelota atada al pie y se tiró a la izquierda me paré.
Pareció que pasó un siglo entre que dejó al último defensor y pateó. Para mi fué un siglo.
Ciertamente que los güines son mezquinos, morfones y que quieren hacer todas ellos.
Pero como se le escapó el potrero en esa jugada que terminó en golazo, le perdono que haya dejado por un ratito de ser diez y me haya hecho creer que teníamos un güin y no un "enganche". Los ingleses dicen "win".
Lo grité mucho, como hacía mucho tiempo que no gritaba un gol.

Y de postre, este poema de Asurey. Quizás el que mejor sintetiza la mezcla de potrero, irreverencia y amor a la camiseta (aunque uno de River dijo que no existe mas).
Alma de güin. Sobre la hora.
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